Вот такой, какой есть!

Никому ни в чем не уважу,

Золотою плету я песнь,

А лицо иногда в сажу.

 

Говорят, что я большевик.

Да, я рад зауздать землю.

О, какой богомаз мои лик

Начертил, грозовице внемля?

 

Пусть Америка, Лондон пусть...

Разве воды текут обратно?

Это пляшет российская грусть,

На солнце смывая пятна.

 

Февраль 1919